VERSOS DIARIOS

Avistando el tiempo me recuerdan que no soy normal y yo prefiero recordar el futuro, quedarme escribiendo lo que estoy viviendo en este mundo paranormal. No son caprichos, los caprichos no tienen nido y mis pies tienen un camino que estoy andando y en el que estoy llegando a esa morada en la que permanecen mis sueños muy vivos. Estoy llegando a mi propio encuentro y no soy normal porque mi retiré de la universidad, porque preferí educarme yo misma con mi curiosidad, porque me entregué a las experiencias de la vida, porque preparo mis propias clases desde la calle, desde el paisaje, desde una idea que se despierta más temprano que mi cuerpo, desde esos libros que me hablan más que los que me están viendo. Después de no recibir ninguna clase que me convenciera en la educación convencional, me retiré a aprender para enseñar. No soy normal porque aunque sepa un poquito de cada cosa, no tengo un títu...

Te extraño este y todos los días, en mis sueños, en el despertar, en las tazas y en los platos azules que me heredaste para jugar al té y en lugar de simular preparar infusiones, tomé los ajíes del patio de casa, los coloqué en los platos y yo misma los mastiqué, y lo que hice fue llenar las tazas con agua para calmar el ardor de mis manos y lengua tan traviesas. Sigue siendo realidad eso que imagino: que me sostienes con tanto cariño, que besas mi frente con tus labios de carmesí, los últimos que vi, los últimos que recuerdo. Te quedaste en la memoria de esa pequeña de tres años que aún te recuerda con tú vestido dorado de ‘bolitas negras’, con tú pelo corto teñido de canas , con los zapatos negros con los que posas en la foto sentada en una silla blanca. Me acuesto pensando en tú existencia allá en el cielo. Me estás viendo, eres la única que conoce todo lo que palpita en mi pecho. Me estás sonrie...

Una poesía que ya poseía, una mañana con la maña de no hacer nada normal y todo lo que esté fuera de las normas. Un domingo hurgándome el ombligo, probando mi táctica sintáctica y sin táctica no quiero hacer nada. Mi vida que tiene cientos de idas convive entre papeles dándose vueltas en volteretas que se forman entre troqueles. Hoy me fugué para escribir entre el ir y venir de palabras que se abran como el abracadabra a la rima y el ritmo que van recibiendo mis mimos hasta sentir cosquillas como las que siente mi ombligo. Sin razón y sin sazón las cosas en este mundo permanecen mudas y no se mudan, mientras nadie las mueva. Una poesía poseída por la fragancia de la tierra húmeda, justo ayer y hoy al amanecer.

Los valores en la vitrina se empañan en los vidrios que nadie limpia. El alma con un trasplante de cuerpo que nunca pidió, que nunca necesitó. Las canciones de hoy desnudando al sexo que ya no es íntimo, todo se danza pegadito a los deseos públicos del cuerpo. En los centros comerciales ya no se va a comprar; me los mostró en ese cuarto de vigilancia, me mostró a aquellos que van a robar burlándose de las cámaras, de esas cámaras que por mucho rato nadie mira hasta cuando algo falta. ¡Ay del descuidado! que deja el celular en la percha, apenas se da la vuelta el vivo se lo ha cogido. Ser honrado ahora es no robar con un arma, pero si tomar lo que el olvidadizo ha dejado a la vista del sabido. Hay más mujeres en el quirófano aumentándose los glúteos y los senos, haciéndose la liposucción, que niños recibiendo un trasplante de corazón o riñón para tener un futuro feliz. Hay más comida desp...

Si entristezco el día lo hace conmigo, me acerca a su luz, me seca las lágrimas con los rayos de su sol y me va alegrando el espíritu, me va sanando desde adentro mi alma bipolar. El día y yo somos bipolares, calentamos y enfriamos al mismo tiempo, reímos y lloramos, y entre nuestras cualidades y defectos siempre amaremos registrar todo lo que vivimos para vivir los recuerdos allá en el utratumba donde los muertos vuelven a creer en la vida. El día es tan loco como yo, es tan variable y nos parecemos. El día conoce todos mis secretos y es muy discreto. No le cuento nada, lo sabe todo y en la noche con sigilo me los guarda, luego se escapa y en un susurro me dice: descansa. En noches como estas, en un lugar de espera le escribo al día. Tenía que esperar a que terminara de trabajar para que en una conversación íntima mirando a los pocos luceros que me hacen un guiño desde el cielo, ...

Una fracción de piel arrancada de tú soledad, solo te logras recordar en este taller, en el taller de mis letras y yo solo quiero recordarte en el espacio de tus obras maestras. Muchos pensamientos arrancados de tú memoria, te fuiste alejando de la gente aunque alguien te tenga en su mente, y te acercaste a ella, a ella que habla siempre, que es omnipresente, que no te deja en paz, mas tu paz es ella, pues con ella siempre te encuentras, vives con su ausencia y le compartes eso que fuiste, eso que ya no recuerdas, eso que has olvidado frente a tus manos que hicieron todas estas obras que ahora tú taller adornan. Un pedazo de tú soledad se queda conmigo. Regreso a tú taller a concebir ideas, a recordarte que aunque la memoria ha muerto, yo quiero morir un tiempo contigo para volver a pintar aquellas luces con las que tú jugabas a cada hora del día en esas cuatro esquinas.